Mürren
mon Amour
Zwischen Höhenluft und Herz
Eine Liebeserklärung. An den Ort, das Leben in der Höhe. An Gedanken. Hier treffen Höhenluft, Herz und Horizont aufeinander. Zwischen Bergnebel und Klarheit über das, was bewegt. Innen wie aussen. Über Mürren als Idee, als Zwischenort, als Möglichkeit.
Mal de débarquement.
Das Wasser endet nicht am Ufer. Es verlagert sich. In den Körper. In den Schritt. Und voraus, in die Gondel nach Mürren.
Das Wasser endet nicht am Ufer. Es verlagert sich. In den Körper, in den Schritt, in ein leises Weiterschwingen, das bleibt, obwohl alles stillsteht. Man steigt aus und nimmt die Bewegung mit. Und während sie noch im Innern arbeitet, denkt sie bereits voraus.
Mal de débarquement. Fotografie: Daniel Frei
Auf dem Wasser. In der Camargue. Flach. Weit. Konstant. Das Schaukeln ist klein. Gleichmässig. Unaufgeregt. Tag und Nacht. Der Körper hört auf, dagegen zu arbeiten. Er übernimmt. Passt sich an. Macht das Schwanken zu seiner eigenen Logik.
Dann steige ich aus.
Holz unter den Füssen. Ein Schritt. Fester Boden. Sichtbar stabil. Und doch stimmt etwas nicht. Oder genauer. Etwas stimmt noch. Der Körper schwingt weiter. Nicht stark. Kaum sichtbar. Aber eindeutig. Ein leises Nachfedern im Innern. Als hätte sich die Bewegung eingeschrieben. Als würde sie bleiben wollen. Kein Schwindel, ein Beharren.
Ich stehe. Und schwanke.
Und in diesem Moment bekommt es einen Namen. Mal de Débarquement. Ein grosses Wort für etwas so Leises. Und gleichzeitig präzise. Man ist angekommen. Und noch nicht angekommen.
Ich gehe ein paar Schritte. Der Boden ist da. Verlässlich. Und doch nicht absolut. Der Körper traut ihm noch nicht ganz. Oder traut sich selbst noch nicht ganz. Und während ich gehe, beginnt etwas Zweites. Ein Vorausdenken.
Ich sehe mich bereits unten im Tal. Vor der Gondel. Ich weiss, wie sich die Türen schliessen werden. Dieses kurze mechanische Zucken. Dann das Lösen. Das Abheben. Und ich weiss auch, was dann passiert.
Die Gondel wird schwingen.
Nur leicht. Kaum der Rede wert. Aber genug. Genug, damit der Körper antwortet. Nicht überrascht. Erleichtert. Ah. Das also wieder.
Die Bewegung kehrt zurück. Nicht als Fremdes. Als Fortsetzung. Das, was hier im Wasser begonnen hat, setzt sich in der Luft fort. Ein anderer Träger. Das gleiche Prinzip. Wasser. Seil. Luft. Und der Körper dazwischen, der schneller ist als jede Erklärung.
Für einen Moment verschiebt sich die Perspektive. Schwingt die Gondel mich? Oder bringe ich das Schwanken mit und lege es über die Gondel? Ich sehe zurück. Zur Camargue. Zum Boot. Zum flachen Wasser, das keine Höhe kennt und keine Kante. Und gleichzeitig sehe ich nach oben.
Mürren.
Die Terrasse. Der Fels. 1’650 Meter. Unbewegt. Fast trotzig unbewegt. Ein Ort, der nichts mit diesem Schaukeln zu tun hat. Und genau deshalb alles damit zu tun hat.
Ich komme oben an. Steige aus. Ein Schritt. Der Körper trägt noch einen Rest. Ein kaum merkliches Nachschwingen. Ein letztes Echo. Dann ordnet sich etwas neu. Der Boden ist fest. Nicht absolut. Aber entschieden.
Mürren steht. Nicht weil es keine Bewegung gibt. Sondern weil hier oben die Bewegung keinen Anspruch mehr stellt. Sie darf ausklingen. Ohne Widerstand. Das ist der Loop.
Ich stehe hier. Und trage die Camargue in mir. Als Erinnerung. Als Rhythmus. Und ich weiss, dass es wieder beginnen wird. Beim nächsten Boot. Bei der nächsten Fahrt.
Beim nächsten Schritt auf scheinbar festem Boden.
Man verlässt das Wasser.
Aber das Wasser verlässt einen nicht.
Es geht mit.
Bis nach Mürren.