Schnee, nonstop.

Was erst als beiläufiger Nachschnee angekündigt war, wurde zum entschlossenen Comeback. Der Winter kehrt zurück, nicht vorsichtig, mit Nachdruck. Für jene, die von unten kommen, ist das mehr als Wetter. Es ist Korrektur.

Zuerst war es nur ein Hinweis. Ein Symbol auf der App, Schneeflocken zwischen grauen Wolken. Etwas, das man zur Kenntnis nimmt, nicht aber ernsthaft einplant. Nachschnee eben. Ein letztes Aufbäumen, höflich, ein wenig nostalgisch. Man denkt an Abschied, nicht Rückkehr.

Dann begann es.

Ein gleichmässiges Fallen. Stunde um Stunde. Flocken, die sich nicht entscheiden müssen, ob sie bleiben. Sie bleiben einfach. Der Städter in mir reagiert sofort. Irritation zuerst. Dann ein leises Staunen. Unten wäre das ein Ereignis. Hier oben ist es Normalität. Ich freue mich, so und so. Der Fehler liegt nicht im Wetter. Er liegt in der Erwartung. Ich habe geglaubt, der Winter funktioniere wie eine Saison. Anfang, Höhepunkt, Ende. Eine klare Dramaturgie, wie wir sie brauchen, um unsere Kalender zu ordnen. Frühling kommt, weil er kommen soll. Winter geht, weil er gehen muss.

Aber nicht nur hier oben interessiert das niemanden.

Der Winter hat keine Verpflichtung, zu verschwinden. Er kennt keine Rücksicht auf Ostern, auf Buchungen, auf die innere Ungeduld derjenigen, die wieder draussen sitzen möchten. Er bleibt, wenn er will. Und wenn er geht, dann nicht, weil wir bereit sind, sondern weil er es ist. Was als Nachschnee angedacht war, entpuppt sich als ein weiterer Versuch. Kein nostalgisches Wiederholen, sondern ein ernst gemeinter Eingriff. Als hätte jemand gesagt: Nein. Noch nicht.

Die Landschaft folgt sofort.

Wege verschwinden wieder unter einer weichen Schicht. Geräusche werden gedämpft. Das Licht verändert sich. Dieses diffuse Weiss, das alles gleichzeitig näher und weiter erscheinen lässt. Konturen verlieren an Schärfe, und darin entsteht eine neue Präzision. Man beginnt, langsamer zu gehen. Auch aus Vorsicht, der Rutschgefahr wegen. Das Eis liegt wieder verborgen unter der Decke. Jeder Schritt wieder bewusster. Jeder Blick etwas länger. Es gibt nichts zu erreichen. Der Städter in mir lebt von Übergängen. Vom nächsten Termin, vom nächsten Zustand, von der nächsten Phase. Alles ist Bewegung, alles ist Entwicklung. Stillstand ist mehr als verdächtig.

Hier oben ist er Form von Wahrheit.

Der Schnee, der nicht aufhört, zwingt nichts. Er lädt ein. Oder besser: Er entzieht sich. Er macht die Welt leiser, bis man sich selbst wieder hört. Nicht als grosses Ereignis, als leise Korrektur. Es ist nicht der Winter, der zurückkommt. Es ist die Idee, dass etwas abgeschlossen sei, die sich als voreilig erweist. Und so schaue ich auf eine Landschaft, die sich weigert, weiterzugehen, und merke, wie sich etwas verschiebt. Nicht draussen, sondern in mir. Der Frühling wird kommen.

Aber nicht, weil ich ihn erwarte.

Sommerzeit.

Die Uhr springt vor, der Kalender behauptet Fortschritt. In Mürren bleibt alles stehen. Schnee, Nebel, Wind. Die Berge schweigen. Sommerzeit ohne Sommer. Und das Dorf lächelt darüber.

Heute hat die Zeit einen Satz gemacht. Eine Stunde nach vorn, ein symbolischer Griff in die Zukunft. Sommerzeit. Ein Versprechen, ein Ritual, das sich jedes Jahr wiederholt, als liesse sich Wärme verordnen. Als würde Licht entstehen, nur weil wir die Zeiger verschieben.

Hier oben, auf 1’650 m ü. M., interessiert das niemanden.

Mürren nimmt diese Verschiebung zur Kenntnis, aber nicht ernst. Die letzten Tage haben Schnee gebracht. Nachschnee, Restwinter. Er liegt auf den Dächern, auf den Wegen, auf den Schultern der Landschaft. Der Blick hinüber zu Eiger, Mönch und Jungfrau bleibt verwehrt, verhangen, als hätten sich die Berge selbst zurückgezogen. Vielleicht aus Prinzip.

Der Wind geht kühl durchs Dorf. Nicht aggressiv, aber bestimmt. Er erinnert daran, dass Jahreszeiten hier nicht verhandelt werden. Sie geschehen.

Und während unten die ersten Terrassen geöffnet werden, während irgendwo jemand beschliesst, dass jetzt Frühling sei, bleibt Mürren bei sich. Grau, weiss, ein wenig grün vielleicht in geschützten Ecken. Kein Aufbruch, kein Aufblühen. Noch nicht.

Die Sommerzeit wirkt hier oben grad noch wie ein Fremdkörper. Eine Idee aus einer anderen Welt, in der Zeit eine Ressource ist, die man optimieren kann. Eine Stunde gewinnen, eine Stunde verlieren, als wäre das ein Geschäft. In Mürren hingegen ist Zeit kein Konto.

Man steht auf, geht hinaus, atmet. Die Luft ist klar, auch wenn der Himmel es nicht ist. Schritte knirschen im Schnee, Gespräche entstehen beiläufig, verschwinden wieder. Niemand spricht von der verlorenen Stunde. Vielleicht, weil hier nichts verloren geht, was nicht ohnehin fliesst.

Ostern steht vor der Tür. Ein Fest der Auferstehung, der Wiederkehr, des Neubeginns. Doch die Natur hier oben hat ihre eigene Dramaturgie. Sie lässt sich nicht drängen. Sie kennt keinen Kalender, keine Termine, keine symbolischen Daten. Sie kommt, wenn sie kommt.

Der eigentliche Luxus dieses Ortes. Dass er nicht mitmacht, wenn unten alles schneller wird. Dass er uns zwingt, die Differenz auszuhalten zwischen dem, was sein sollte, und dem, was ist.

Sommerzeit. Eine Stunde weniger Schlaf. Eine Stunde mehr Licht, irgendwo.

In Mürren bleibt es vorerst dabei: kalt, verhangen, still.

Und ein leises, fast unsichtbares Lachen.

Nachschnee.

Ende März. Der Winter hätte längst abtreten sollen, können, dürfen. Die Saison sich leise verabschieden. Stattdessen fällt noch einmal Schnee, schwer, dicht, unablässig. Mürren hält inne zwischen Abschluss und Übergang. Und merkt, dass der Winter nicht einfach geht, wenn man es beschlossen hat.

Ich weiss nicht, ob Nachschnee das richtige Wort ist, es ist sicher nicht mürrnerisch, das steht fest. Es klingt zu leicht für das, was hier gerade passiert. Nach einem Rest, nach einem höflichen Anhang. Aber das hier ist kein Anhang. Es ist ein erneutes Setzen, ein Beharren, ein Winter, der sich noch einmal vollständig ausbreitet, als hätte niemand ihm gesagt, dass seine Zeit vorbei ist.

Seit 48 Stunden fällt er. Ohne Pause. Auch ohne Dramatik. Aber mit Konsequenz und Ausdauer. Flocke für Flocke, Schicht um Schicht. Fünfzig Zentimeter, vielleicht ein Meter. Es kommt darauf an, wen man fragt und wie man schaut und wo man steht und geht. Optimismus und Pessimismus lassen sich hier in Zentimetern messen. Aber nüchtern lässt er niemanden.

Die Geräusche gedämpft. Der Nebel liegt tief, manchmal reisst er kurz auf, um einen Blick zu gewähren und um ihn einem gleich wieder zu nehmen. Die Sonne versucht es, zaghaft, fast schüchtern. Sie spienzelt durch die dichte Luft, ohne je wirklich durchzukommen. Es bleibt ein diffuses Licht, das keinen Anfang und kein Ende kennt.

Rund um das Dorf lösen sich die Hänge. Lawinen donnern ins Tal, manche von Menschen angestossen, viele von selbst. Es ist ein tiefes Grollen, das nicht erschreckt, sondern erinnert. An Kräfte, die hier immer da sind, auch wenn sie den ganzen Winter über gezähmt erscheinen.

Es wird nicht mehr gefräst. Kein sauberes Aufziehen der Wege, keine Perfektion mehr. Würde man jetzt eingreifen, würde sich der Schnee setzen, sich verwandeln, zu Eis werden. Eine falsche Bewegung, und das ganze Dorf wäre eine einzige Fläche, hart und unnachgiebig. Also lässt man ihn liegen, bewegt ihn nur dort, wo es sein muss. Schaufeln, wischen, immer wieder. Ein leiser, stetiger Kampf gegen das, was sich ablagern will. Sisyphus? Beileibe.

Drinnen sitzen oder draussen arbeiten. Dazwischen gibt es wenig. Die Gänge durchs Dorf sind leer, fast zögerlich. Wenige Gäste noch. Die Saison ist im Auslaufen, nicht offiziell, aber spürbar. Ein Schub, ein Mupf wird noch kommen zu Ostern. Dann ist Schluss. Die Betriebe schliessen, zwei Wochen, vier Wochen. Durchatmen. Weggehen. Oder einfach bleiben und nichts mehr müssen. Oder putzen, sanieren, bauen.

Eigentlich haben die meisten genug. Vom Winter. Von der Wiederholung. Vom Rhythmus der Saison. Man spürt es in den Gesprächen, in den Bewegungen, in der Art, wie geschaufelt wird. Nicht mehr mit Eifer, sondern mit Notwendigkeit.

Und doch liegt darin etwas Eigenartiges. Eine Ruhe, die nur entsteht, wenn nichts mehr erwartet wird. Wenn das Ende klar ist, aber noch nicht eingetreten. Der Nachschnee, wenn es denn einer ist, legt sich über alles wie ein letzter Gedanke, der nicht mehr diskutiert wird.

Die Tächi kommen näher. Sie streifen durchs Dorf, suchen, finden, was übrig geblieben ist, im Moment frech zwischen Abegglen und Supermarkt. Auch sie wissen offenbar, dass sich etwas verschiebt. Dass die Ordnung der Saison sich auflöst und für einen Moment alles offener wird.

Und so schneit es weiter. Ohne Ziel. Ohne Botschaft. Einfach, weil es noch kann. Der Moment, in dem man versteht, dass Übergänge keine klaren Linien sind. Kein Schnitt zwischen Winter und Frühling, kein sauberes Ende. Aber ein Zustand, in dem beides gleichzeitig da ist und alles noch unbestätigt und sich verschiebend. Müdigkeit und Schönheit. Abschluss und Beharren.

Nachschnee. Vielleicht ist das Wort doch richtig. Nicht, weil es klein wäre. Sondern weil es zeigt, dass selbst am Ende noch etwas kommt. Nicht geplant, nicht bestellt. Einfach da.

Don’t eat the yellow snow.

Neongelb ist in Winter-Mürren keine Farbe, sondern ein Ereignis. Ein Signal. Ein kurzer Riss in der weissen Ordnung. Wenn man es sieht, dann weiss man sofort: Hier ist etwas passiert. Hier könnte etwas passieren. Oder jemand musste. Über Warnfarben, Rettungshubschrauber und die kleinen, ehrlichen Zeichen des Lebens.

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Don’t eat the yellow Snow. Fotografie: Daniel Frei

Neongelb ist etwas, das man in Mürren unter ganz bestimmten Voraussetzungen sieht. Es ist noch kein modischer Akzent, die stechenden Skioveralls und Daunenjacken finden erst langsam zurück in die Alpen. Eher schon ein Designstatement, sicher aber Funktion.

Erste Möglichkeit: Die Air-Glaciers kommt. Der Helikopter legt sich in die Bergluft wie ein grosses, rotierendes Ausrufezeichen. Männer und Frauen steigen aus, konzentriert, ruhig, präzise. Rettung ist kein Spektakel, dafür Alltag auf hohem Niveau. Neongelb bedeutet dann: Achtung, jetzt wird es ernst. Bitte Platz machen. Bitte Staunen einstellen.

Zweite Möglichkeit: Man steht dort, wo man nicht stehen sollte. Am Ende der Piste. Oder knapp hinter der Absperrung. Neongelbe Markierungen im Schnee sagen dann: Bis hierhin und nicht weiter. Der Berg ist freundlich, aber nicht verhandelbar. Wer das Neongelb ignoriert, lernt schnell, dass Freiheit hier immer an Verantwortung gekoppelt ist.

Und dann gibt es die dritte Variante. Die leiseste. Die menschlichste. Die ehrlichste. Der Hund. Auch in Mürren müssen Hunde pinkeln. Auch im Winter. Auch bei minus zehn Grad. Auch wenn die Landschaft aussieht, als hätte jemand die Welt frisch gewaschen und gebügelt. Der Hund kennt keine romantische Vorstellung von unberührtem Schnee. Er kennt Druck auf der Blase.

So entstehen sie. Diese kleinen, neongelben Interventionen am Wegrand. Mal gross. Mal bescheiden. Je nach Hund. Je nach Dringlichkeit. Je nach Charakter. Man sieht sie morgens. Beim ersten Spaziergang. Noch bevor die Sonne richtig da ist. Noch bevor der Tag entschieden hat, was er werden will. Gelb im Weiss. Ein Kontrast, den kein Gestaltender besser hinbekommt.

Natürlich weiss jeder: Don’t eat the yellow snow. Ein Satz aus der Popkultur. Ein Witz. Eine Warnung. In Mürren ist es eher eine Selbstverständlichkeit. Und doch passiert etwas Interessantes. Diese Flecken stören. Und sie beruhigen zugleich.

Sie stören, weil sie die Illusion der perfekten, makellosen Winterpostkarte zerstören. Sie beruhigen, weil sie zeigen: Hier wird gelebt. Hier ist Körperlichkeit. Hier ist Alltag. Hier ist kein Museum. Der Hund markiert nicht nur sein Revier. Er markiert Zeit. Vor fünf Minuten war hier noch nichts. In zwei Stunden mag alles wieder weiss sein. Der Schnee vergisst schnell. Der Berg ohnehin.

Darum ist das Neongelb im Schnee so tröstlich. Es erinnert daran, dass auch im Hochglanzwinter etwas Unkontrolliertes, Warmes, Organisches existiert. Dass selbst im strengsten Weiss ein Moment Unordnung erlaubt ist. Und dass Mürren, bei aller Erhabenheit, bei aller Ruhe, bei aller ikonischer Schönheit, kein Postkartenmotiv ist, sondern ein Ort. Der lebt. Mit Helikoptern. Mit Warnmarkierungen. Und mit Hunden, die müssen, wenn sie müssen.

Don’t eat the yellow snow. Aber schau ruhig hin. Er erzählt mehr über das Leben hier oben, als man denkt.

Pulver, gut.

Mürren, frühmorgens. Fünf bis acht Zentimeter Neuschnee über Nacht. Kein Alibischnee, sondern brauchbarer: pulvrig. Die Spuren im Schnee der Ersten waren bei der zweiten Morgenrunde bereits wieder verschwunden. Der Winter ist jetzt offiziell im Dienst.

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Schwarzmönch und Jungfrau im Nebel, gesehen von Mürren aus. Fotografie: Daniel Frei

Es schneit in der Nacht und es schneit weiter. Genug, um Spuren zu löschen und neue zu erzwingen. Am Morgen liegt frischer Schnee auf allem, was gestern noch eine Meinung hatte. Fünf bis acht Zentimeter, sagt mein Auge. Der Fuss sagt: Stimmt, vielleicht sogar etwas mehr. Der Schnee ist leicht. Pulver. Er staubt beim Gehen. Er fliegt und wirbelt beim Schaufeln. Er bleibt nicht kleben; er widersetzt sich nicht. Ein angenehmer Mitarbeiter des Winters, kein Saboteur.

Und: Es ist wärmer geworden. Null Grad. Keine Minussechzehn mehr. Die Kälte, die zuletzt alles verhärtet hat, ist abgezogen. Der Schnee dankt es mit Kooperationsbereitschaft. Die Finger und die Nasenspitze auch.

Im Dorf tauchen sie wieder auf. Schneemänner. Schneefrauen. Provisorisch gebaut, leicht schief, mit der Ernsthaftigkeit und dem Wissen, dass sie nicht lange bleiben werden. Sie stehen vor Häusern, auf Terrassen, an Wegrändern. Kleine, weisse Meldungen: Es ist Winter.

Die Geräusche sind zurück, aber andere als zuvor. Kein Eis, das schreit. Kein Boden, der widerspricht. Stattdessen dieses gedämpfte, trockene Auftreten, das man nur bei frischem Schnee hört. Schritte klingen jetzt wieder nach Bewegung, nicht nach Warnung.

Mit dem Pulver kommt der Alltag zurück. Die, die müssen, müssen wieder früher auf und raus. Nicht aus Romantik, aus Notwendigkeit. Schnee fällt nicht von allein weg. Er will gemanagt werden. Wege, Treppen, Zufahrten. Alle wissen, was zu tun ist; niemand muss es erklären und man hilft einander bei der Sortierung und Ordnung. Schaufeln sind in Betrieb. Türen gehen früher auf. Maschinen brummen kurz, dann wieder Stille. Der Schnee zwingt zu Disziplin, aber er belohnt sie mit Ordnung.

Die Gäste sind noch nicht zurück, aber Mürren ist bereit. Januar, Februar, Wochenenden: Skis, Boards, Schlitten, Curlingsteine, Menschen, die genau für dieses Pulver gemacht sind. Mürren macht sich januarwinterschön. Ohne weiteres Aufheben.

Der Nebel hängt noch immer tief. Die Berge sind anwesend, aber diskret. Sie lassen dem Dorf die Bühne.

Zusammengefasst: Pulver. Null Grad. Und Zentimeter, die reichen, um alles zu verändern.

Meldung aus Mürren. Der Winter arbeitet wieder.

Täuschung.

Auch der Winter kann tricksen. Er zeigt sich weiss, schweigt höflich und legt sich sanft über die Dinge. Und doch ist da etwas anders. In Mürren fiel kein Schnee. Es fiel Nebel, der beschlossen hatte, nicht mehr Nebel zu sein.

Täuschung. Fotografie: Daniel Frei

Der Nebel stieg aus dem Lauterbrunnental herauf, wie er es oft tut. Ein langsames, bedächtiges Steigen, als würde er sich Zeit lassen, als hätte er eine Verabredung, die nicht drängt. Er verdickte die Luft, verschluckte Kanten, glättete Geräusche. Häuser wurden zu Andeutungen, Bäume zu Gerüchten. Die Welt zog sich einen Schal an.

Dann geschah etwas Leises. Etwas, das man nicht hört und erst bemerkt, wenn man stehen bleibt. Es war so kalt, dass der Nebel beim Ankommen beschloss zu bleiben. Er gefror. Nicht mit Getöse, nicht mit Flocken, sondern mit einer fast schon höflichen Konsequenz. Molekül für Molekül setzte er sich fest, auf Geländern, auf Dächern, auf den Wimpern der Tannen. Ein Weiss ohne Fall. Ein Schnee ohne Bewegung.

Man tritt hinaus und denkt zuerst, es habe geschneit. Der Kopf weiss, was Schnee ist. Die Augen nicken. Aber die Schuhe widersprechen. Kein Knirschen. Kein Einsinken. Nur dieses feine, pudrige Überall, das sich nicht stapelt, sondern haftet. Er legt sich auf Mürren wie eine Ausrede des Winters. Ich wollte ja Schnee bringen, sagt er, aber heute hatte ich nur Nebel dabei. Also habe ich improvisiert. Der Winter als Improvisationskünstler, leicht verschmitzt, mit einer Spur Schalk. Man merkt ihm an, dass er Freude an solchen kleinen Tricks hat.

Gefrorener Nebel ist eine alpine Spezialität für Fortgeschrittene. Er gehört zu den Dingen, die nicht beeindrucken wollen. Er ist nicht spektakulär, nicht instagrammable im lauten Sinn. Er glänzt nicht. Er mattiert. Er nimmt dem Dorf die Farbe und gibt ihm dafür eine neue Genauigkeit. Alles wird sichtbar, gerade weil es fast verschwindet.

Und irgendwo in diesem Weiss, das keines ist, liegt der Humor. Der Winter hat uns ausgetrickst. Er hat Schnee versprochen und Nebel geliefert. Oder umgekehrt. Mürren nimmt es gelassen. Das Dorf kennt diese Spiele. Es weiss, dass hier oben die Dinge nicht immer das sind, was sie vorgeben zu sein. Der Schnee kann Nebel sein. Die Stille kann laut sein. Die Kälte kann zärtlich wirken.

Am Ende bleibt dieses Bild. Häuser mit Zuckerrand. Drähte mit Puderzucker. Bäume mit einer Geduld, die nur sie beherrschen. Und ein Dorf, das weiss, dass selbst der Winter manchmal schummelt. Aber auf eine elegante Art.

Grüne Weihnachten.

Kein Schnee. Stattdessen Gras, Moos, nasse Wege und eine Landschaft, die sich weigert, unsere inneren Postkarten zu bestätigen. Aber grüne Weihnachten in Mürren sind kein Mangel. Sie sind eine Zumutung. Und ein unerwartetes Geschenk.

Weisse Weihnachten. Fotografie: Daniel Frei

Oft liegt der Schnee schon Wochen vor Weihnachten. Er kommt leise, bleibt liegen, deckt ab, ordnet neu. Er macht die Welt langsamer und uns ein wenig kindlicher. Und manchmal nicht, öfter als auch schon. Grün. Offen. Unverschlossen. Die Hänge zeigen sich, als hätten sie beschlossen, ehrlich zu sein. Kein Weiss dazwischen. Keine Kulisse. Kein Vorhang.

Grüne Weihnachten fühlen sich zunächst falsch an. Nicht, weil sie es sind, sondern weil unsere Bilder andere sind. Weihnachten ist bei uns ein visuelles Fest, gar ein multisensorisches. Kerzen und Kälte. Dunkelheit und Glühweingeruch. Wärme und Schnee. Und der ist dabei nicht einfach Wetter. Er ist Bedeutung. Er verspricht Ruhe. Er verspricht Neubeginn. Er verspricht, dass alles, was vorher war, für einen Moment stillgestellt wird.

Fehlt der Schnee, fehlt nicht nur das Weiss. Es fehlt mehr. Das Zudecken. Das gnädige Verbergen. Die weisse Hand, die sagt: Später. Jetzt nicht. Jetzt Ruhe.

Grün hingegen ist unverschämt präsent. Es zeigt alles. Die braunen Stellen. Die Steine. Die Wege. Die Arbeitsspuren des Sommers. Grün lässt nichts verschwinden. Grün konfrontiert. Grün ist Alltag. Und genau darin liegt seine Irritation an Weihnachten.

Denn Weihnachten ist das Fest der Fantasie. Nicht der Realität. Wir feiern weniger das, was ist, als das, was sein könnte, was wir uns erwünschten und erhofften. Oder gewesen sein soll. Schnee hilft dabei. Er macht, nicht nur aber auch, aus Mürren ein Bild. Aus einem Dorf ein Versprechen. Aus einer Landschaft eine Bühne.

Ohne Schnee fällt diese Bühne weg. Übrig bleibt das Dorf. Die Wege. Die Häuser. Die Menschen. Mürren ohne Schnee ist kein Märchen. Es ist ein Ort. Und genau das ist der Punkt: Schnee zaubert. Er verlangsamt Schritte. Dämpft Geräusche. Verbindet Unverbundenes. Ein Zaun wird Linie, ein Hang Fläche, ein Chaos Ruhe. Schnee ist der grosse Editor der Landschaft. Er streicht, vereinfacht, reduziert. Und wir lieben ihn dafür.

Aber Reduktion ist nicht Wahrheit. Sie ist eine Form von Gnade. Grün ist weniger gnädig. Grün ist ehrlich. Es zeigt die Übergänge. Die Unentschiedenheit. Den Winter, der keiner sein will. Den Herbst, der nicht gehen mag. Den Frühling, der noch keine Verantwortung übernehmen möchte.

Grüne Weihnachten erzählen von einer Zeit, in der Sicherheiten rarer werden. In der das Wetter nicht mehr zuverlässig liefert, was wir innerlich bestellt haben. Scarcity of Snow klingt nach Statistik. Nach Diagrammen. Nach Klimabericht. Aber emotional ist es etwas anderes. Es ist der Moment, in dem ein inneres Bild nicht eintritt.

Und genau dort beginnt Philosophie.

Was tun wir, wenn das Aussen nicht mehr mit dem Innen übereinstimmt? Wenn unsere Erwartungen ins Leere greifen? Wenn das Bild fehlt, an dem wir uns festhalten wollten?

Wir können klagen. Oder wir können hinschauen.

Grün bedeutet Leben. Wachstum. Fortsetzung. Es ist die Farbe der Zeit, die nicht pausiert. Weihnachten ohne Schnee sagt uns vielleicht genau das. Dass nichts anhält. Dass selbst Rituale nicht garantiert sind. Dass Magie nicht automatisch geliefert wird.

Und doch ist sie da. Nur anders.

Die Magie liegt im Nichtverdecken. Im Sehen dessen, was sonst unter Schnee verschwindet. In der Erkenntnis, dass Zauber nicht nur aus Weiss besteht. Sondern aus Aufmerksamkeit. Aus dem bewussten Wahrnehmen dessen, was ist. Ist der Schnee immer auch eine Ausrede gewesen? Eine schöne. Eine poetische. Aber eine Ausrede. Er hat uns erlaubt, über die Realität hinwegzusehen. Grün erlaubt das nicht. Grün verlangt Beziehung.

Grüne Weihnachten sind ein Spiegel. Sie zeigen uns, wie sehr wir an Bildern hängen. Und wie wenig wir dem Moment zutrauen, ohne Kulisse zu tragen. In Mürren, wo der Schnee sonst selbstverständlich ist, wirkt sein Ausbleiben besonders laut. Und vielleicht lehrt uns gerade dieser Mangel etwas über Fülle. Über die Fähigkeit, auch im Offenen Geborgenheit zu finden. Auch im Unverdeckten Wärme.

Schnee kommt und geht. Erwartungen auch. Was bleibt, ist die Landschaft. Und wir darin. Ohne Weiss. Aber nicht ohne Sinn.

Grüne Weihnachten sind kein Verlust. Sie sind eine Einladung. Hinzuschauen. Loszulassen. Und zu entdecken, dass der Zauber nicht verschwindet, wenn nichts zugedeckt ist, sondern erst dann beginnt.