Hôrs-Saison.

Mürren atmet anders in diesen Tagen. Langsamer. Tiefer. Weicher. Die Hôrs-Saison liegt über dem Dorf wie eine zweite Schneeschicht. Sie dämpft die Geräusche, verlängert die Schritte, öffnet Räume, die in der Hochsaison immer schon belegt sind, bevor man überhaupt weiss, dass man sie gebraucht hätte.

Hôrs-Saison. Gelesen von Daniel Frei.

Anfang Dezember und Mürren ist leer. Leer im schönsten Sinn. Keine Schlange vor den Gondeln. Keine Touristen, die mit ihren Brettern mal unkontrollierter, mal weniger durch die Gassen klirren. Die meisten Hotels schlafen. Die Restaurants dösen hinter heruntergelassenen Rollläden. Die wenigen Lichter, die brennen, gehören den Menschen, die hier wirklich leben. Die Menschen, die den Winter nicht konsumieren, sondern mit ihm zusammenwohnen.

Diese Zeit trägt viele Namen. Nebensaison, Zwischensaison, Saddle Season, Hôrs-Saison. Wie ein Kleidungsstück, das man je nach Stimmung anders nennt. Doch das Wesen bleibt dasselbe. Ein Zwischenraum. Ein Atemzug zwischen den grossen Atemzügen. Ein Moment, in dem man die Dinge klarer sieht, weil sie nicht von Stimmen übertönt werden. Ein Moment, in dem das Dorf sich selbst zuhört. Mürren ist jetzt eine Bühne ohne Publikum. Und gerade deshalb zeigt es sich am ehrlichsten.

Der Schnee liegt still. Das Wetter spielt seine eigenen Varianten. Mal Sonne, mal Nebel, mal eine mystische Schicht dazwischen, die die Konturen zwischen Schwarzmönch und Dachfirst verwischt. Mal blitzt der Eiger auf wie eine Verabredung, mal verschwindet er wortlos im Weiss, als hätte er für heute genug gezeigt.

Es ist eine Stille, die gefüllt ist. Gefüllt mit Vorbereitungen, mit Gesprächen hinter geschlossenen Türen. Viele Angestellte sind irgendwo im Tal, in der Weite, und tanken Energie. Die Hoteliers sitzen über Listen und Plänen. Die Bähnler und Pistenleute schärfen Kanten und Pisten, prüfen Kabel und testen Motoren. Alle wissen, was kommt. Dass der Bär tanzen wird und die Tächi steppen. Dass Weihnachten und Neujahr Mürren in diesen vibrierenden Ausnahmezustand versetzen, in dem das Dorf kurz zur Kleinstadt wird, zur Arena, zum Zirkus.

Aber jetzt noch nicht. Jetzt gehört Mürren sich selbst. Und denen, die bleiben. Denen, die durch die leeren Strassen gehen und zufällig Nachbarn treffen, die man den ganzen Sommer über nur im Vorbeigrüssen erwischt hat. Denen, die im Dorfladen ein paar Wörter mehr wechseln als sonst. Denen, die morgens den Nebel über dem Lauterbrunnental beobachten und das Gefühl haben, irgendwo zwischen Himmel und Schnee zu wohnen.

Die Hôrs-Saison ist Mürrens schönste Jahreszeit. Nicht weil mehr, sondern weil weniger passiert. Weil das Weniger plötzlich genug ist. Genug, um die Schönheit dieses Dorfes wieder zu spüren. Genug, um die eigenen Gedanken ordnen zu können. Genug, um sich in den Bergen zuhause zu fühlen und nicht im Tourismus.

Die zwei Leben von Mürren. Das laute, begehrte, überfüllte. Und dieses andere, dieses stille, intime, fast schüchterne, sicher zurückhaltende. Das Leben, das sich zeigt, wenn fast niemand hinschaut. Ein Ort im Übergang. Ein Versprechen, das sich Zeit lässt.