Der Brunnen.

Der Brunnen im Dorf läuft über. Nicht, weil es zu viel Wasser gäbe, sondern weil es keinen Weg mehr nach unten findet. Der Abfluss ist zu. Eis. Gefroren. Eine Blockade, die genügt, um das System aus dem Takt zu bringen. Das Wasser steigt langsam, schiebt sich über den Rand, friert, Schicht um Schicht, an. Keine Dramatik. Konsequenz.

Minus sechzehn Grad sind in Mürren keine Meldung. Sie sind Material. Der Schnee liegt nicht mehr weich. Er ist hart. Er glitzert. Milliarden und Abermilliarden kleiner Reflexe auf der Strasse, an den Hängen neben den Wegen, auf den Dächern. Das Weiss hat sich verabschiedet. Was bleibt, ist Licht. Kaltes, scharfes Licht, das sich nicht verteilen will, sondern sticht.

Gehen klingt anders. Die Masse unter den Füssen antwortet. Jeder Schritt erzeugt ein trockenes Knirschen, fast metallisch. Kein Geräusch, das begleitet, sondern eines, das widerspricht. Man geht nicht durch den Winter. Man arbeitet sich durch.

Kleine Eisformationen wachsen zufällig, ungewollt, präzise. Niemand hat sie geplant, niemand wird sie vermissen, und doch stehen sie da wie temporäre, parasitäre Architektur. Mürren kann auch das: Dinge entstehen lassen, ohne sie zu erklären.

Der Brunnen läuft weiter. Wasser sucht seinen Weg, auch wenn der vorgesehene versagt. Es ist keine Metapher, sondern reine Physik. Volumen, Druck, Temperatur. Ein funktionierender Ablauf reicht nicht mehr. Also passiert etwas anderes. Das Dorf nimmt es hin. Niemand regt sich auf. Man weiss, dass es taut. Irgendwann. Die Wegmeister managen unterdessen das Unvermeidliche.

Türen schliessen langsamer. Stimmen klingen dumpfer. Bewegungen werden knapper. Nicht aus Vorsicht, sondern weil alles mehr kostet. Der Körper misst mit. Zuerst die Finger. Dann die Nase. Gedanken kommen später. Die Temperatur wird nicht gelesen; sie verteilt sich.

Mürren steht nicht still. Es fährt einfach auf einer anderen Drehzahl. Wach und konzentriert. Kein Winterschlaf. Eine Art friedlicher Ruhe nach den Festtagen. Gespräche sind etwas kürzer. Grüsse etwas präziser. Man verliert nichts, indem man weniger sagt.

Der Brunnen friert weiter zu. Er wird wieder frei werden. Bis dahin läuft er über.