Täuschung.

Auch der Winter kann tricksen. Er zeigt sich weiss, schweigt höflich und legt sich sanft über die Dinge. Und doch ist da etwas anders. In Mürren fiel kein Schnee. Es fiel Nebel, der beschlossen hatte, nicht mehr Nebel zu sein.

Der Nebel stieg aus dem Lauterbrunnental herauf, wie er es oft tut. Ein langsames, bedächtiges Steigen, als würde er sich Zeit lassen, als hätte er eine Verabredung, die nicht drängt. Er verdickte die Luft, verschluckte Kanten, glättete Geräusche. Häuser wurden zu Andeutungen, Bäume zu Gerüchten. Die Welt zog sich einen Schal an.

Dann geschah etwas Leises. Etwas, das man nicht hört und erst bemerkt, wenn man stehen bleibt. Es war so kalt, dass der Nebel beim Ankommen beschloss zu bleiben. Er gefror. Nicht mit Getöse, nicht mit Flocken, sondern mit einer fast schon höflichen Konsequenz. Molekül für Molekül setzte er sich fest, auf Geländern, auf Dächern, auf den Wimpern der Tannen. Ein Weiss ohne Fall. Ein Schnee ohne Bewegung.

Man tritt hinaus und denkt zuerst, es habe geschneit. Der Kopf weiss, was Schnee ist. Die Augen nicken. Aber die Schuhe widersprechen. Kein Knirschen. Kein Einsinken. Nur dieses feine, pudrige Überall, das sich nicht stapelt, sondern haftet. Er legt sich auf Mürren wie eine Ausrede des Winters. Ich wollte ja Schnee bringen, sagt er, aber heute hatte ich nur Nebel dabei. Also habe ich improvisiert. Der Winter als Improvisationskünstler, leicht verschmitzt, mit einer Spur Schalk. Man merkt ihm an, dass er Freude an solchen kleinen Tricks hat.

Gefrorener Nebel ist eine alpine Spezialität für Fortgeschrittene. Er gehört zu den Dingen, die nicht beeindrucken wollen. Er ist nicht spektakulär, nicht instagrammable im lauten Sinn. Er glänzt nicht. Er mattiert. Er nimmt dem Dorf die Farbe und gibt ihm dafür eine neue Genauigkeit. Alles wird sichtbar, gerade weil es fast verschwindet.

Und irgendwo in diesem Weiss, das keines ist, liegt der Humor. Der Winter hat uns ausgetrickst. Er hat Schnee versprochen und Nebel geliefert. Oder umgekehrt. Mürren nimmt es gelassen. Das Dorf kennt diese Spiele. Es weiss, dass hier oben die Dinge nicht immer das sind, was sie vorgeben zu sein. Der Schnee kann Nebel sein. Die Stille kann laut sein. Die Kälte kann zärtlich wirken.

Am Ende bleibt dieses Bild. Häuser mit Zuckerrand. Drähte mit Puderzucker. Bäume mit einer Geduld, die nur sie beherrschen. Und ein Dorf, das weiss, dass selbst der Winter manchmal schummelt. Aber auf eine elegante Art.